Saiu por ai, respeitando o limite de velocidade, com uma suadeira danada na testa. Não parava de olhar ao lado, estava ali, no banco do passageiro, quando o trânsito parava fazia questão de tocar, falava alto "isso não é uma miragem". Fechou os vidros, diminuiu a respiração, faltavam três quadras.
A rua estava vazia, mesmo assim paranoico escondeu dentro das calças, abriu o portão, parou o carro esperou ansioso por alguém.
Chegou a mulher, xingando...
Depois as três filhas desesperadas, o genro, não o deixavam falar.
Pensavam que estava louco, faziam um tempo que notavam atitudes esquisitas no velho, soltaram tudo ali naquela sala, ele coitado nem conseguiu se defender.
Falando nisso lembrei de outra história interessante e uma coisa até bonita de se ver mais que não entendo...
Não tem nada, não exite nada, mas a preocupação, devoção e respeito é algo impressionante e acima de tudo isso, não existe reciprocidade, pelo menos é o que vejo aqui de fora, e essa devoção incontida me incomoda de alguma forma, e como pode? Eu que não tenho nada a ver com a situação me importar tanto, que falta de controle é essa? Isso também me faz sentir um tanto estranho... Quantas vezes eu em meus textos, surge alguém para quebrar minhas ideias e penso em outras inquietudes que não saem da minha cabeça... então escrevo para abrir espaço...
E continuando a história mudando a narrativa, e estragando a crônica, dentro da calça do velho havia um bilhete premiado e desde os meus 16 anos não sei o que fazer com esse final, deixar o velho mandar todo mundo a merda e ir embora sem falar nada, contar pra todo mundo e deixar todos felizes e talvez envergonhados por pensar mal dele, ou então simplesmente matar o protagonista de um mal súbito encerrando de forma trágica o conto.
Ainda não consegui achar muita utilidade para a certeza.
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